Я знаю, я знаю, я знаю, що маю бути вдячним. Я буду вдячний за його увагу. Щоб він так зацікавився мною.

Треба. Я знаю, я повинен. Я буду. «Ні, ти вдячна, Олівія», — кажу я собі так, ніби я сама собі уявна подруга, сидячи за столом і даючи поради. Тоді почни поводитись вдячною, — просить вона.

У мене є дар. У мене є дар від Бога, — каже він. Така рідкість, яку він не бачив за всі свої багато років. Я справжній, каже він. Я такий раз у житті, — каже він. Я особливий, і це його обов’язок взяти мене під своє крило, переконатися, що я не розтрачу свій талант. «Було б погано мені допомогти», — каже він. Для Менотто було б гріхом прийняти його пропозицію про допомогу.

Але клянусь Богом. . .немає. . . подряпи це. . . Я не буду клястися Богом. . . Я клянусь Хтозна чим, що його остання вимога, ця купа машинописних сторінок, яку він простягає мені з обличчям, яке каже: «Будь ласка, Олівія, о, будь ласка, не ускладнюй і просто зроби це для мене», дивиться, ні, це сердито мене з журнального столика, як монстра, який може мене з'їсти. Мені здається, що якщо я доторкнусь до нього, я спалахну або сторінки можуть погризти.

Чи не забагато від цього? Хіба це не просто схопити стос і перемістити його перед моїми очима, щоб мої очі почали сканувати ті чорні плями на сторінці, які чарівним чином складатимуться у слова, які мій мозок розпізнає та зрозуміє, і захоче, Я закінчив, перш ніж усвідомив це.

Тоді, коли він запитає, оскільки він запитує, я зможу відповісти чесно: «Так, я читав це. Ідід», і він усміхнеться, а я Знову буду хорошою, Олівія.

Мені б хотілося, щоб я ніколи не вигравала той дурний приз, через який він мене помітив. . . немає . . . на що він звернув увагу на мій текст, що призвело до початкового знайомства, яке якимось чином перетворилося на спілкування, запрошення, каву, відвідування робочих годин і спільне відвідування гучних заходів (його слова) ще до початку літа.