Я знаю, знаю, знаю, что должен быть благодарен. Я буду благодарен за его внимание. Чтобы он так заинтересовался мной.

Я должен. Я знаю, что должен. Я сделаю это. «Нет, ты благодарна, Оливия», — говорю я себе, как будто я воображаемый друг самого себя, сижу за столом и даю советы. Тогда начни вести себя благодарно, умоляет она.

У меня есть дар. «У меня есть дар от Бога», — говорит он. Настолько редкое, что он не видел его за все свои годы. Я настоящий, говорит он. «Я такой один раз в жизни», — говорит он. Я особенный, и он обязан взять меня под свое крыло, чтобы я не растратил свой талант. Грех бы мне не помочь, говорит он. Для Менотто было бы грехом принять его предложение о помощи.

Но клянусь Богом. . .нет. . . сотрите это . . . Я не буду клясться Богом. . . Клянусь Кто знает, что его последнее требование, эта стопка машинописных страниц, которые он протягивает мне с лицом, говорящим: «Пожалуйста, Оливия, о, пожалуйста, не усложняй и просто сделай это для меня», смотрит, нет, он пристально смотрит на меня. меня с кофейного столика, как монстра, который может меня съесть. Мне кажется, что если я прикоснусь к нему, то загорюсь или страницы могут раскуситься.

Я слишком много придаю этому значения? Разве это не просто вопрос: нужно схватить стопку и переместить ее перед глазами, чтобы мои глаза начали сканировать эти черные метки на странице, которые волшебным образом складывались в слова, которые мой мозг распознает и поймет, и воля, Я закончил, прежде чем осознал это.

Тогда, когда он спросит, потому что он будет спрашивать, я смогу правдиво ответить: «Да, я читал это. Я читал», и он улыбнется, и я Снова буду Доброй Оливией.

Мне бы хотелось никогда не выигрывать этот дурацкий приз, из-за которого он меня заметил. . . нет . . . что заставило его заметить мое письмо, что привело к первоначальному знакомству, которое каким-то образом превратилось в общение, приглашения, кофе, посещение офисов и совместные походы на громкие мероприятия - по его словам - еще до начала лета.