- Це що? - Договір. Наш із тобою. Підписаний кров'ю, - вказую пальцем на дві червоні плями внизу сторінки. Вогнищ вигинає брову. - Маршанська, що відбувається? Який ще, нахрен, договір? Поясняй швидше. У мене за десять хвилин порада директорів, – дивиться на годинник. — Пам'ятаєш, нам було по шістнадцять? Ми з тобою уклали договір, що якщо до тридцяти років жоден з нас не одружується, то ми одружуємося один на одному і заведемо дитину. Цей договір у тебе в руках. Руслан якийсь час дивиться на мене як на прибиту, ніби нічого не розуміє. Давай одружимося і зробимо дитину. Тобі потрібна сім'я, щоб отримати компанію, а мені… я просто хочу малюка. Ось і все. Сказала. Видихай, Маршанська. І нічого, що насправді справа не в дитині, а в тому, що ти любиш цю людину і хочеш залишити собі її частинку. Йому не варто про це знати. Ніколи.