У нього не залишилося нічого, крім надії. І коли в нього спробували відібрати і це, він скоїв вбивство. На руках його – кров. За його спиною – мисливці. Нелюди. Монстри. Виродки, надто страшні, щоб бути дійсністю, а не нічним кошмаром. Смерть слідує за ним по п'ятах. Смерть відстає лише на крок. І з кожною хвилиною цей крок – коротший. Він біжить від кошмару, що насувається. Втікає з останніх сил, на останньому подиху. Поки він біжить – він живий. Краще не думати, що станеться, коли він не зможе більше тікати…