«— Анри, что ты делаешь? — спросил Ройтман.— Любуюсь закатом, Евгений Львович.— Где?— На сопках.— Я велел тебе домой идти. Четыре часа назад, между прочим.— Я не думал, что вы так быстро приедете, Евгений Львович, извините. Сейчас иду.— Ты знаешь, что в деревне творится?— Нет. А что-то творится?— Не то слово! У них девица какая-то пропала. Собираются искать всем миром. Грешат на тебя.— Евгений Львович, я не ем девушек. Я их не ел даже одиннадцать лет назад.— Не сомневаюсь. Только местное население не в курсе твоих кулинарных предпочтений. Они почему-то считают, что тот, кто покусывал армию Кратоса и сожрал пассажирский корабль, может и девушкой закусить.— Не правы, — заметил я.— Так, Анри. Может быть самосуд. Так что я вызвал полицию. И тебе гораздо выгоднее попасться мне с полицией, чем местным жителям…»